Santiago
Sexo, drogas y alcohol
Santiago, es un museo sobre el asfalto,
sin colecciones de arte, ni piezas valiosas;
es el museo de nuestras propias existencias,
con sus automóviles, sus inválidos mendigando
en las luces rojas del semáforo,
los perros, y los gatos, y los mendigos comparten las mismas
penas, que viajan en el sucio viento de las calles.
(los gorriones tienen un sino de miseria)
las palomas vuelan en medio del tráfico,
como el espíritu santo, vuelan sobre las cabezas,
sobre los techos de los autos
y sobre las conversaciones de las prostitutas pobres
de las carreteras de Santiago,
es una verdadera suerte para algunos;
prostitutas pobres, belleza sin suerte
(como comprar una venus de yeso y llevarla a casa)
su cielo, su pobre cielo
es un oxidado firmamento de planchas de zinc ,
su atmósfera es de nailon, pero
el nailon abriga a los pobres del nuevo milenio,
los miserables tejados
de las casas de los pobres.
el sol, las viejas planchas de zinc, el smog
son el paisaje de las palomas, los gorriones, las prostitutas,
los zorzales y de los hombres
que comparten el destino de un suelo calcinado,
el calor del infierno de las poblaciones en verano,
en las poblaciones todo es castigado
incluso las cuatro estaciones del año,
el fuego eterno de los ardientes basurales,
Cuando se va la esperanza, aparecen los basurales ardiendo,
la noche de los adictos a la pasta base,
( hombres del reino de la basuraleza)
la noche de los asesinos con su sed de sangre,
los hombres y las mujeres se drogan y emborrachan
Y este páramo no parece tan malo
en especial cuando se pasa al ítem sexo.
sexo, alcohol y rock and roll
sexo, alcohol y rock and roll,
sexo, drogas y alcohol
La Primavera del semáforo
La primavera es dueña de un tiempo en que las horas,
huelen a gotas de durazno, al fresco pan de la tarde.
El arte de la primavera consiste en que,
con su secreto a voces, a fuerza de esporas empieza a unir parejas,
que luego pasean por las calles de la mano,
la estación del amor piensan los enamorados
(tal vez no crean nada)
cuando el amor sonríe, a los habitantes del País,
al que cuida automóviles en la calle; está con su mujer,
indicando la maniobra con un pañuelo ensangrentado
mientras ella lo observa en silencio,
sentada en una silla plástica
entre un BMW y una camioneta .
El que vende helados en la calle tiene a su mujer con su hijo
bajo la sombra de un paradero de micros,
donde vive el que vende superocho con sus hijos,
el adicto a la pasta base está con su mujer,
en una casa, que son las ruinas de una casita feliz,
sobre unos candentes pedernales, sobre una basura extravagante,
bajo la tierra de sus manos, que entibian al mediodía con la sangre del sol .
En los condominios de altura, la pareja
que no se droga, viven en cápsulas y van encapsulados
del departamento al mall, al cementerio,
De un casillero a otro
Consumiendo antidepresivos,
(De vez en cuando un superocho en el paradero)
El amor y la muerte se enfrentan en una pelea
En una lúgubre calle del centro de Santiago,
Veo a la muerte, esta vez viste un polerón con gorro Ralph Laurent
Y unas zapatillas Nike .
La muerte saca un revólver 9 milímetros
(tiene la serie borrada)
Y dispara una ráfaga de 16 tiros,
(Un hombre observa toda la escena, pero pretende que no pasa nada)
Queda una novia llorando desconsolada
El semáforo tiene la luz verde intermitente,
El semáforo; único testigo del homicidio,
El semáforo es una frecuencia de colores,
Una secuencia de esquina a esquina
Como entrada de burdel o como árbol de navidad.
(La muerta fiesta de la calle, como una fiesta donde no hay mujeres)
El semáforo habla el idioma de los organilleros y los automóviles.
que recorren las húmedas calles de adoquines
Que las ancianas han regado,
Ellas también se acostumbraron
A los disparos, como antes,
cuando aguardaban la tormenta
Y el demonio acechaba en las sombras,
Como antes cuando los mató la Peste Negra
Y Dios y La Muerte acechaban en las sombras.
Cárcel
En el lluvioso atardecer
Veo la lluvia tras los barrotes de la cárcel.
Las filtraciones del alcantarillado, son también una lluvia,
Pero pestilente y desesperada de
La mazmorra, el frío y la oscuridad
En un cúmulo de negros nubarrones
Un relámpago enciende la noche
Un rayo que destruya esta torre!, donde
Los hombres viven en una eterna tiniebla.
El alma es carne que muere y se descompone
Y al podrirse sale ese olor a alcantarilla, a perro muerto,
Vómito negro de las pesadillas, de los presidiarios.
El arrebol del fin del día,
El gigantesco carmesí de la cordillera,
El dorado crepúsculo que viene del océano,
Es el color que los presos ven pintado el cielo
cuando es la hora
dEl comienzo de sus pesadillas.
La locura es vivir con las pesadillas.
La penitenciaría es un infierno
(No en el sentido que Dante tenía del asunto)
El encierro, el hacinamiento,
¡la violencia!, vuelve loca a las gentes recluidas
la falta de libertad asesina su alma
la mente sin alma engendra un monstruo
que vomita un líquido negro todas las noches.
Sopaipilla a 100
(con una marraqueta hubiera alcanzado
para las aves del reino de Dios)
Las palomas que se disputan
Un pedazo de sopaipilla tirado en la vereda,
Deliberan en un idioma sospechosamente humano.
Un gorrión se acerca al alboroto
(los otros gorriones miran desde las ramas de los árboles y
los cables de la luz )
Para ver si puede sacar algo.
El mendrugo siempre lo tiene la misma paloma,
Camina moviendo la cabeza
De atrás hacia adelante
Lo come lentamente entre las otras palomas, que
La persiguen, pero no se lo arrebatan,
Caminando de un lado al otro de la vereda.
Mientras las personas que pasan las miran indiferentes
Sólo los vagabundos, los adictos al diluyente y los borrachos
Advierten el discreto tornasol
del plumaje de la paloma,
El gorrión se mezcla en la confusión
Teniendo siempre en cuenta la diferencia;
Lo que le falta en tamaño y estatura
Le sobra en ingenio , sagacidad y desconfianza
La paloma y su torpe movimiento de cabeza
De atrás hacia adelante, como el péndulo
De los torpes
Los torpes prevalecen sobre los distraídos,
Los torpes son mayoría siempre
Los torpes reunidos son la fuerza
Que se ocupa de los asuntos importantes,
Asuntos que dejan de atender los distraídos.
Los días de gloria de los torpes,
Se suceden con más frecuencia
Que los días de los distraídos
Por eso esta vez perdió el gorrión.
(con una marraqueta hubiera alcanzado
para las aves del reino de Dios)
Bob Patiño
(Bob side back)
Bob Patiño,
Extraño hombrecillo, insignificante Locuaz,
derrotado por todos,
en especial por todos.
Derrotado por la realidad,
Derrotado por
autoconvencerse de ser un genio, derrotado por hacer
gala de erudición en temas de interés general. Derrotado por
una especie de limitada inteligencia también;
Lacayo de ideas ajenas, como dijo alguien,
Derrotado por el resto de la Humanidad piadosa,
una humanidad que no es pretenciosa,
Como Bob Patiño comprandose un pancito, citando la Divina comedia
Mientras conversa con el almacenero sobre la arquitectura de la miseria,
Una humanidad más bien pragmática.
¿La humanidad debe ser soñadora o pragmática?
¿Un océano dorado por los rayos del sol de la tarde,
O un asaltante de poca monta detenido por la policía del alarde?
En el paseo Ahumada, yace aplastado y aplaudido por la multitud (ambas suceden al unísono)
Lo mejor es ser un soñador pragmático, -dice BoB Patiño-,
hay que ser discreto, pasar inadvertido
como los jardines de las bencineras, como los bomberos de las bencineras
que hacen su negocio con los incautos,
en medio de las ligustrinas, escondidos están los tarros de líquido de frenos,
los pequeños bidones de anticongelante debajo de las rosas
que tiene el jardín de la bencinera
hacen su negocio, porque como
a los corderos,
el lobo acecha a la manada.
(El hombre es el lobo del hombre Bob Patiño)
Fantasmagoría
(el país de los muertos)
¿qué es eso que existe cuando muere el hombre?.
Mantenerse con vida demanda un capital,
Quien no tiene para pagar no puede darse
El lujo de vivir.
Para comer pan con mantequilla,
para limpiarse con papel higénico
de módico precio
o con el periódico después de ir al baño,
para tener sexo, para tener tiempo,
para comprarse una máquina de afeitar desechable, para comprar un amigo,
para invitar una cerveza a una señorita,
para comprar un par de pantalones usados,
Para emborracharse con la cerveza más barata
Para comprar un litro de leche cada día,
Para cada uno de tus hijos
Para lavarte los dientes todas las mañanas,
Para drogarse Ud. y la pandilla
debe tener platita,
no cash?
No cash?
Debe morir y vagar en una eterna fantasmagoría.
Para vivir con lo mínimo un trabajador gasta
Diez mil pesos al día, Multiplíquelo ud. por 30,
El resultado son 160 mil
(milagro de la economía chilena)
En otros lados, a veces 200 mil,
Pero nadas más.
Y la mujer?, sin dinero no se puede tener una mujer,
Sea esposa o prostituta
Debes contar con la plata
Plata, plata, plata.
Si no se puede tener ese lujo que es vivir,
(Cómo es lógico, en la lógica capitalista
El derecho de hoy será un lujo mañana).
Debe morir en una eterna fantasmagoría.
Morir es como vivir, pero sin carne
(sin poder conducir tu automóvil),
La muerte esta subordinada al dinero,
Y el alma vuelve a cargar las cajas más pesadas
Pero no sirve de nada.
El alma trabaja todos los días de la semana
Porque no sabe descansar
El alma trabaja hasta que muere
Pero no sé cuantos años vive un alma
Y el miserable y el mendigo lo siguen siendo,
en el país de los muertos.
El cerebro es la máquina que se miente así misma
El sistema económico hará que no todos tengamos o generemos
El dinero suficiente para vivir, entonces lo eliminará.
Podría en cambio, rescatarlo el sistema?
( Esperemos que así sea, ahora, no en un futuro]
¡despatriados del cielo!, el universo y el más allá:
el suicidio caduca una póliza de seguros,
¡El suicidio! era antiguamente una especie de muerte con estilo
(como Egeo, al ver las mismas y viejas velas sin su hijo )
el suicidio conducía de la tiniebla de la vida al estrellato de la muerte
Pero el sistema económico lo hará como trámite burocrático
Donde el tiempo es asesinado por una turba de impenitentes,
Reduciéndolo de acto heroico, a causal de no pago
El suicidio es aún la muerte
Que aterroriza a la muerte.
La esperanza en cambio, es la droga ,
Como el alcohol o la práctica del yoga,
Una infantil felicidad
No sé si los antidepresivos producen esa intensidad,
El cerebro se permite más de una concesión,
Todas las que lo evadan de la realidad
Por que en realidad, mas que evadirse es conectarse con la condición
De ser un cerebro y no un ser humano o un semidiós
El ser humano es un invento del cerebro,
El hombre, la mujer, son su movilización,
Son las piernas con las que camina, bajo el sol de enero
Los ojos que ven las cosas y mujeres en acción
Con los brazos sujeta a su amante,
A otros cerebros los mata, y mata para alimentarse de carne
Nuestro cerebro
Tiene sexo como hombre, como mujer, como homosexual.
Sus pensamientos son el alma humana, su alegría casi siempre es fatal
Cuando el cerebro piensa como humano
Que junto a otros cerebros son todos hermanos
Está perdido, porque el cerebro, es una pobre sofisma,
El cerebro es la máquina que se miente a sí misma
Las golondrinas cada vez se acercan menos a la capital
Prisioneros del contexto
Caemos en la trampa de Dios
Y hoy somos asesinados por la revolución de los demonios,
Hoy morirán débiles y fuertes
Morirán hasta los perros
moriremos en un apocalipsis de trecientos mil pesos
y dios aún no asoma su carita por las nubes ni en las esquinas
En esta tarde de verano, que se avizora el vuelo de las golondrinas
en ese rojo océano que es el atardecer de Febrero
Se van las golondrinas, no se adonde se van, van como carromato fúnebre al entierro,
Rumbo al oeste, que para nosotros es el océano pacífico.
Pero no sé; no sé donde comen, donde duermen.
No se donde quedan esos sitios.
Se van por que tienen alas y pueden
Vivir en todos los cielos del mundo,
Precisamente el cielo, que es tan frío y vacío
pueden dormir en todas las catedrales del mundo.
sólo con Dos alas se llega a la libertad.
Si el hombre fuera libre de verdad
No existiría la quimera de la libertad,
(no alcanza para todos)
la idea de libertad es tan lejana
Como las películas de Humphrey Boggart
Fantástica y disparatada como los sueños de las liceanas
(tal vez la libertad tiene corazón de piedra,
Tal vez seamos demasiado ciegos para verlo)
la otra libertad, esa que se obtiene por las armas y la sangre
es la idea de libertad del vencedor que impone sobre sus derrotados infames,
con la libertad se llega a la playa
o a un acantilado,
donde vuelan golondrinas por miríadas,
ignoradas por los sentidos.
Ni siquiera causan envidia, apenas indiferencia
Vuelan y son libres y no lo cuestionamos,
Vuelan y nosotros trabajamos.
Golondrinas que se alejan silenciosas,
En un cielo rojo como la tristeza.
Memento mori,
(Si se pudiera medir el crepúsculo con un astrolabio)
Cuando oscurece y son las dos y media a.m,
el rocío cae sobre sobre los automóviles estacionados
sobre el estiércol de las veredas y los perros y los sin casa congelados.
La ciudad de madrugada
es el cementerio donde camina el silencio,
la pétrea humedad de la niebla en el pavimento
los fines de semana los espectros en las esquinas,
pero eso es otra cosa.
las casas son mausoleos
las sepulturas, las lápidas y las cruces,
la policía y los asesinos nocturnos que matan por pasta base,
nuestro Memento mori.
En sus sepulcros, los borrachos, miden la longitud del horizonte,
rojo y celeste y púrpura.
Cuentan las estrellas que hay en el firmamento,
a la hora del amanecer,
escrutando el cielo
tañen sus copas en el aire
dicen que a veces,
a veces, el cristal suena más fuerte que las cadenas
El Cine
En las puertas del cine, en una fría noche de julio
una pareja de jóvenes novios ( un eléctrico display de 21 años)
acuerdan encontrarse,
él piensa sólo en casarse,
tener hijos, realizarse
no le importa nada más.(es esto acaso un delito!?)
pero ella tenía planes muy distintos
y como en una canción de fin de verano,
ella rompe con quien tenía su corazón comprometido.
Mi vida se incendia por todo este amor en vano!
una fuerte sensación de vértigo, agobia tu mente, la vieja sensación
del corazón roto, amargura sin redención
lágrimas porque las verdades que ayer cantó el corazón,
hoy son un responso de amargas y simples mentiras de gente emborrachándose.
las vitrinas del cine reflejaban toda la escena
con las luces anaranjadas de la ciudad,
se obtiene una alta definición casi obscena
las palabras envueltas en vaho empañaban esa noche
la Vía láctea de postes de luz, que desaparecía en la vereda, rumbo al horizonte.
después de seis largos meses a tu lado,
de escuchar tus tripas y la historia de tu vida.
prometo no volver a verte Jamás,
este ocaso el olvido ha consagrado
ella no quería dejarlo atrás, a cuestas con su dolor
(era una noche muy fría de Julio, el invierno estaba en su esplendor)
solo, En las puertas del cine. (mórbida compasión)
el paso del tiempo todo lo borra, le dijo llorando de corazón
el paso del tiempo llenará entonces el vacío que hoy dejo en tu vida,
el paso del tiempo te hará recordarme sin esta mortificante desazón
y mi recuerdo morirá una tarde, con la luz de la melancolía.
amancer
(there is no way)
el amanecer es una luz en el cielo
que anuncia el fin de la noche,
este amanecer es como despertar solo, despertar en el suelo,
en un castillo hecho ruinas, las ruinas de la noche,
donde el demonio alguna vez habitó, en sus salones
hace un par de siglos. Hoy dónde hubo mármol sólo hay herrumbre
luego aparece el sol detrás de las cumbres.
un amanecer, que es una bendición del cielo,
llega como una desagradable visita, las nubes negras son producto del miedo
que lavan la la miserable fisonomía de Jesucristo en el suelo.
(Invierto algunos pesos en cerveza),
el alma y la mente tienen un romance fugaz
la noche, en cambio, es un vacío de infinita espesura
el universo con su silencio espectral,
la obstinada luz de esa estrella que se llama amargura,
(La Biblia se debe haber escrito de noche)
y Dios debe vivir en la perpetua penumbra
en la soledad eterna que desciende del cosmos
la soledad tiene el lenguaje de un velorio silencioso,
pero tenga presente que ud ya no disfrutará más de su soledad,
lo más probable es que hoy sea su úuuuultimo diaaaaaaaaaa
acáaaaaaaa en la tierraaaaaaaaaaaaaaa
y así un día cualquiera
amaneces colgado, degollado, asesinado
por eso hay botillerías, bares y discotecas,
por eso hay en la esquina un hombre vendiendo cocaína en gramos
por eso las orgías de los paramédicos en los hospitales,
los borrachos alegres, el borracho sin pena ni gloria de la mente
por eso hay alguien que paga una entrada para ver y mostrar su propio baile,
para dormir todo el día, para dormir y no morir,
para levantarse temprano en la mañana e ir a trabajar,
porque a pesar de todo, nos ilusionamos con vivir
no para escuchar al zorzal una mañana de noviembre cantar ,
tampoco para ver el sol amaneciendo entre las verdes hojas de los arboles.
si no para calentar el motor del automóvil tempranito en la mañana,
e irse sin pérdida de tiempo a trabajar para los patrones
donde el cuerpo funciona al sonar de las campanas.
pero hoy nos invaden otros seres humanos,
como hacían los antíguos invasores bárbaros
hace mil años atrás, desde américa latina hasta mongolia
otra masacre sangrienta de la historia,
no sobrevivirá ni la prensa
(tan oportuna la prensa...)
hay clamores y tribulaciones, sálvanos en nombre de Jesucristo!
Vox populi, vox Dei!
(there is no way)
Las cuatro estaciones del tiempo
…Y esta vez
el tiempo empezó a marchar al revés.
en lugar del olvido de rigor estipulado
( o por lo menos no recordar de Lunes a Sábado)
el olvido se ha vuelto un interminable luto,
un pésame indefinido y desvergonzado, disoluto
que en lugar de alejarse del recuerdo
regresa al atardecer con el asombro del inconformismo.
luego derramamos algunas lágrimas, pensamos con optimismo
en una solución… luego el olvido deja un cadáver yerto .
esas son las cuatro estaciones del tiempo.
una extravagante posología de paciencia
inhibe la semblanza de todas estas cenizas
de esta hoguera que ha transmutado la escencia,
del inconmensurable patrocinio de la dicha
en este cómputo irresoluto y mortificado que es el vacío.
el tiempo pugna por un armisticio,
el tiempo es el escondrijo de la amnesia,
matarse, suicidarse, eliminarse, uno que otro homicidio
es la rutina de la impenitencia.
es la exaltación de la angustia,
es el género humano, al tarro de la basura.
Primavera de Santiago
Hace un estupendo día afuera,
hay un gran sol iluminándolo todo,
hacen veintiséis grados Celsius
la temperatura es excelente,
pero en el alma siento que tengo
la fría sombra de la entrada del cementerio,
o el frío de una oficina con aire acondicionado.
puedo sentir el abandono que sufren los disidentes
con sus tumbas cubiertas por la espesura de la maleza
(aquí el viento suena como un suspiro)
¡como un suspiro!, como suspiraría un chacal
por una joven mujer muerta encontrada en la caverna De un glacial ,
así, ante mis ojos aparece
la carretera de la miseria, que llega hasta las nubes en el cielo.
lo veo , así en la miseria de la pobreza, como en la miseria de la riqueza,
yo estoy en la carretera, a medio día veo
el camión que recoge la basura de la ciudad
que abre sus metálicas fauces,
con un rugido de rinoceronte hidráulico
se alimenta de espejos, recuerdos y excrementos de perro, excremento
de mujeres y hombres, de toallas femeninas, papel confor.
Cadáveres de gatos, cadáveres de ratas,
comprime, comprime y los basureros le echan más basura
veo a los basureros corriendo eternamente tras el camión
con bolsas que a veces pesan más de 50 kilos
otros van colgados en la parte de atrás
van tomándose una coca cola de dos litros.
la basura, la basura, al planeta que nos acoge con tanto amor
le pagamos en dinero que es basura
mientras más dinero, más basura.
el hombre construirá sus ciudades
sobre los vertederos o los vertederos
caerán sobre las ciudades
los ricos producen la basura, el pobre
construye su paraíso y fantasìa con las sobras
con bolsas, papeles, papel confor, ratones muertos y cosas rotas
veo correr a los basureros tras el camión,
corren siete días a la semana,
corren lo mismo que Wayne Rooney
Jugando en el Teatro de los sueños
el chofer escucha los silbidos de los basureros,
hace sonar la campanita de bronce que tienen
todos los camiones de la basura.
toma su bebida, en la misma taza que toma el té.
tal vez los amantes hacen lo mismo,
tienen sexo y salen a la esquina
a botar la basura
todos hacemos lo mismo, hacemos nada
(escondernos de los basureros)
comentar el tiempo,
buen tiempo para decir adiós
y el amor cuando muere suena como el camión de la basura
navegando en medio de millones de colillas de cigarrillos.
repuestos automotrices
El joven recién había egresado,
su madre le regaló un pequeño automóvil coreano
con el dinero de su bono de retiro programado.
como es natural, nuestro amigo sacó su licencia de conducir
Y se lanzó a conquistar las calles de Santiago
(Las piernas de las mujeres que veía caminar por las veredas
mientras conducía, eran como las flores del pavimento).
Las piernas, las caderas, las cinturas,
el nuevo propietario soñaba con las señoritas
que subirían a su automóvil, el viejo truco de las autopistas;
un fatigado taxista había tenido una pésima mañana
eso, sin contar el resto de la semana y la anterior
los reproches de su mujer
los reproches de su amante,
si no hay dinero, no hay sexo
el taxista, es horrible, pero
siempre se las arregla para tener más de una mujer.
por eso cuando se encontró con el nuevo chofer
en la luz roja de un semáforo, era la oportunidad que no podía perder.
con un corto bocinazo captó la atención del chofer soñador,
y con el gesto de mover el brazo de arriba a abajo que indica
que baje el vidrio de la ventanilla
le informó que su auto nuevo presentaba un ruido extraño
imperceptible para sus oídos de novato,
pero que él lo había detectado de inmediato
(su estudiada modestia certificaba su experiencia en automoviles)
le dijo : “Es la correa de distribución la que está sonando”
con afectado aire académico
-las correas para este auto valen 65 mil pesos, sentenció,
pero yo tengo un amigo justo acá a la vuelta que por ser a mí
me la deja en 15 mil,
si quiere me pasa la plata, voy a comprarla
yo mismo le ayudo a instalarla amigo-
(este auto no pierde el punto)
nuestro joven conductor no dudó en rechazar la oferta del taxista
agradeciendo su buena voluntad le pasó los 15 mil
-espéreme acá, que en diez minutos estoy de vuelta con la correa-
era una oferta que no podía rechazar.
el joven se quedó sentado en su automóvil
mientras miraba las piernas de las señoritas que pasaban por la vereda
miraba sus largos cabellos, miraba sus espaldas
miraba sus cinturas, miraba sus caderas
sus extravagantes tinturas capilares,
los agujeros que se forman al final de la espalda,
qué mujeres pasaron dios mío,
tantas cosas buenas que me perdía- pensaba
me pasan de largo!
miraba cada tipo de glúteo, miraba siempre sus piernas
que se le antojaron como lo mejor
que le podría pasar al pavimento de las veredas.
el taxista, bueno, el taxista hizo su negocio,
caadaaa díaaaaaa nace un pichóóóóóóóón… cantaba mentalmente
mientras iba rumbo a la casa de su amante
con 15 mil pesitos, para comprar un poquito de amor.
La mosca
dicen que la vida adulta de una mosca dura 24 horas,
pasado este tiempo, mueren y su alma sube al cielo.
vuelan desde el estiércol de los perros
hasta los torneados brazos de las señoritas y señoras.
parece que esta urgencia por vivir
las hace prescindir de las buenas costumbres,
no creo que entre las moscas exista la noción del arte de existir.
como lo que le pasó al fresco cadáver de una mosca
llevaba cerca de diez minutos que había dejado de mover las alas,
yacía inerte sobre la cerámica del suelo, entre botellas de cerveza sólo una de buen vodka
y colillas de cigarros, (vasos de plástico con conchos de vino por todos lados)
cuando otra mosca que al parecer iniciaba sus 24 horas
(zumbaba como el compresor de un pequeño circo),
detectó el cadáver de una de sus hermanas,
y sin pensarlo dos veces, se lanzó como un rayo hacia la occisa,
se posó sobre el cuerpo y procedió a violarla por cerca de 3 minutos
( lo calculé por que en la radio sonaba una canción de
Fleet Wood Mac)
luego se lavó con velocidad telegráfica sus patas traseras
y se posó sobre los labios de una señorita que dormía
la borrachera en un sillón junto a un gato vestido de Domingo.
Tristeza
la historia de la humanidad
está dividida en eras como la prehistoria y edad media
y también la edad de la tristeza,
y la antigüedad, que es un abismo infinito de tristeza.
y Las vacaciones de los pobres son tristes,
la sonrisa de las mujeres, aunque son hermosas, son tristes
los alcohólicos son seres tristes
el gato que duerme y sus brazos cubriendo su cara son tristes
las jóvenes que van alegres por las calles son tristes
sus ropas son tristes
el viejo que las desea pero que nunca las tendrá en sus brazos es triste
la luz de la ampolleta de 100 watts es un espectáculo muy triste
los enamorados caminando por las calles son tristes
la cama rodeada de botellas de cerveza vacías es triste
la gente que persigue la moda es triste
la gente en masa es triste
el ocaso de Santiago es triste
la fiesta de año nuevo,
el avión despegando hacia la puesta del sol es triste
comprobar el paso del tiempo es triste
la luz de la carnicería es triste
1982 es triste, Muy triste.
la noche inunda la tierra con el mar de su oscuridad
Y la vuelve en el océano más profundo de sus tinieblas,
La superficie del asfalto es el fondo abisal
¿Cuánto pesa la noche sobre la tierra?.
La soledad es el océano más muerto,
La soledad es el abismo más profundo
Y el corazón es una burbuja hecha de llantos y esperpentos
¿Cuánto pesa la luz de la ampolleta sobre la tierra?
El manto del silencio, esta noche es surcado
Por los motores de los microbuses, motores de gatos,
Motores de ratones. (La conciencia es un motorcito a ratos).
Motorcitos de maquinarias lejanas,
Fabricas que se oyen a lo lejos
En este océano donde las estrellas no guían para ningún lado.
El silencio de los cardenales
Cuando Pedro trató de escribir algo en la computadora
Y fue a sentarse frente al monitor, una sombra fue arrancada de su mente,
como si un espectro hecho de pensamientos o polvo de mandrágora
abandonara como ánima en pena el castillo de su mente
buscó que pudo ser y usó la aritmética de la muerte.
Se fue, su inocencia se fue como el verano
se fue como esta tarde, irrenunciable como nuestra sombra,
irremisiblemente como la muerte.
¿Volverá ese dominio que tenía sobre las olas sobre un oceánico hades
de mar embravecido?
¿Tendrá el aceite crismático que calma las tempestades
De los océanos oscurecidos?
¿Ese surfear a la velocidad del viento?
a juzgar por ese olor a oficina
por esa sensación de baldosa y formaldehído
no habrá para él un tiempo de adviento.
Este es el último día que escribe
Esta es la sensación inequívoca del abandono,
En su mente (que es un castillo frente al cielo y al océano)
Neptuno presenta sus credenciales
“siento que murió la vieja ninfa que vive en el lago,
lo siento, por el silencio que guardan todos los animales
lo siento, por este atardecer frío y gris de Santiago
lo siento, en el aire de misterio de los cardenales.”
En algunas noches,
en que la oscuridad se convierte
en el lenguaje de los clavicordios,
Satanás camina por la ciudad .
La Muerte es dueña de la ciudad,
no se aparece en los campos de la zona central
cómo sugieren quienes jamás la han visto.
Otros, sólo con fines literarios
matan sólo por fines literarios,
no es que maten a sangre fría
o cometan homicidio simple o calificado,
más bien, dan por muerto a los hombres, aunque éstos no sean viejos.
Por que la muerte es el mejor material para la literatura
suena más interesante contar que ha muerto alguien;
que oír las sintetizadas voces de unas hormigas electrónicas
recitando en una calculadora
que el cero es el silencio en un código binario
como quien cuenta
una poesía de la Edad Media
Economía
Si el dinero le sobrara a todos
el mundo sería un mejor lugar.
es muy posible que le sobre el dinero a todo el mundo
El socialismo
El capitalismo
terminan experimentando con la avaricia del hombre solo;
movilizan a las mujeres,
mueven a las masas tras el dinero.
el oro y papel moneda comparten el valor que le damos a dios
El egoísmo
El conformismo
son el sol y la luna, las nobles verdades del todos los mercados
